Cada vez que se piensa
en las penas ajenas
se encharcan los suelos
en nuestras islas

Cada vez que pienso
en lo que ocurre y puede,
en todos sus tiempos
estrujo mi mente
con sinuoso desconsuelo

Preferiria pues vivir
en la ignorancia del no saber
del seguir siempre
y unicamente acompañado

Preferiria un preterito
sin sitio ni lugar
que no haga que piense
en un mundo imperfecto

Muerte se llama
la del final del camino
la que nunca baila
la que nos arrastra consigo

Noches de llanto
al faltar motivos
la vida de los otros
sin haberla vivido

Esto es a lo que me lleva ver telenovelas dramaticas a estas horas de la noche o dia... igual puliendola un poquito tampoco estaría tan mal.

Me alegra volver a publicar algo, mi querido botones..

Antes de publicar el final del libro, deseo que hagais una pausa ya que os voy a enseñar una poesia que marcó un antes y un despues en mi tierna infancia.

Nunca me cansaré de leerla.

Siempre le dare las gracias a Lali, mi profesora de 1º de primaria.

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño, déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.

Niño, déjame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Cómo canta la zumaya,
¡ay, cómo canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
El aire la está velando.

Como era de imaginar, el resto de hombres de los sacos de arena, se dieron cuenta de la situación y, muy apenados, fueron a hablar con Boira;

- Boira, hemos estado observando lo que has hecho últimamente, y esta situación es insostenible – dijeron ellos – has dejado que tus sentimientos interfieran excesivamente en tu trabajo y si no piensas remediarlo, nos veremos obligados a tomar medidas.

- Yo… siento mucho haberos causado problemas, pero… me temo que amo por primera vez, y me temo que ninguna decisión podrá cambiar que este sentimiento no se repita – dijo Boira.

(Los hombres de arena, muertos de envidia, se miraron unos a otros, y es que, ninguno de ellos había amado jamás)

- Entonces, me temo que deberemos quitarte tus ocupaciones y exiliarte, a partir de ahora, te será retirado el don de la inmortalidad, Boira.

Te deseamos suerte en lo que te quede de vida. Felices sueños.

La vida de Boira había dado ahora un vuelco inesperado, se encontraba de repente tirada en la calle, en plena noche, sin saber donde se encontraba y sin saber que futuro incierto le esperaría.

Confusa y asustada corrió y corrió hacia el único sitio que aún recordaba; la casa de Alejandro.

Sin embargo, al llegar al portal se detuvo, y con lágrimas en su rostro pensó:

¿Qué estoy haciendo? Él no me conoce, yo no soy nadie, nunca podría explicarlo.

Y desde ese momento, se quedó tumbada en el suelo, sin mas intención que la de dejarse morir. Estaba cansada.

 Había sido una vida tan larga…

A pesar de todo, había un niño madrileño que jamás había tenido una pesadilla (aunque sus amigos del colegio lo tenían por mentiroso).

Alejandro (así se llamaba el niño), era el protegido de Boira, su pequeño capricho.

Alejandro no era el mas guapo, ni el mas listo, ni el mas alto, ni el mas bajo. Pero tenia unas cualidades muy especiales;

Era un niño con una inocencia y una imaginación desbordantes y entrañables al mismo tiempo. Un niño que parecía conservar siempre esa esencia infantil que supuestamente se pierde con los años. Boira lo admiraba por eso y, en muchas ocasiones, se había pasado la noche a su lado, observando como él dormía y descuidando a la demás gente.

Había veces, en las que Boira incluso tenía la sensación de que Alejandro la podía presentir; puesto que este, intentaba conversar con el vacio y  daba gracias por sus sueños tan placenteros.

Poco a poco, Boira dejó de visitar a la gente de la zona que le pertocaba.

Solo visitaba, noche tras noche, a su niño adorado. Observando como crecía, como la vida le daba alegrías y disgustos y como, pese al tiempo, seguía manteniendo su niñez tan viva.

En mas de una ocasión Boira había llorado de celos (porque Alejandro también se enamoraba) y en mas de una ocasión había tenido que sobrevolar muchas calles para encontrarlo (porque Alejandro dormía en otras casas y camas), pero ésta nunca lo abandonaba, pasase lo que pasase.

La situación no era tan idílica para la gente de Madrid.

Desde hacia mucho tiempo no podían conciliar el sueño y, sin dormir, la gente estaba de mal humor y sus vidas no hacían mas que empeorar.

Como bien sabéis, por la noche, una gran familia de hombres y mujeres con sacos de arena se distribuyen por las casas para facilitar el sueño de la gente.

Estos seres, llevan una arena especial que, al arrojarla sobre nuestras cabezas, nos producen desde los sueños más felices hasta los más espantosos.

Érase una vez, hace muchos muchos años, o puede que no tantos, había una "chica del saco de arena" que se encargaba de otorgar sueños a los habitantes de Madrid. Esta chica se caracterizaba por su carácter alegre y bondadoso y todas las personas bajo su tutela tenían siempre unos sueños dóciles y apacibles.

Sin embargo, debéis saber, que estos seres no crecen ni decrecen. Siempre se mantienen en un mismo aspecto y su vida es tan larga que no mueren nunca.

Boira (así se llamaba la mujer del saco de arena de la que os hablo), con el paso del tiempo había ido perdiendo, poco a poco, su felicidad característica. Debido a que, aunque lo dudéis, es muy difícil otorgar felicidad a los demás cuando tu vida se basa única y exclusivamente en tu trabajo y además, nunca nadie te conocerá ni agradecerá tu trabajo, puesto que eres anónima.

Así como os cuento, su felicidad se apagaba con el paso de los años. Con su soledad nocturna y al observar con envidia, la tortuosa vida de las personas a las que cuidaba.

De esta manera, poco a poco cargaba su amargura con los demás y cada vez con más frecuencia la gente sufría pesadillas e insomnios injustificados.

Efectivamente, como bien dice Fenix, la princesita se había llevado sus libros sobre principes encantadores, porque no queria renunciar a sus sueños y a su infancia.

Cabalgó y cabalgó hasta que se vino el alba, en un pueblecito entre las montañas, perdido de la mano de Dios.

Y allá donde el destino la había abandonado, se estableció.

Encontró una casita que se pudo costear con algún trabajo que le ofrecieron.

Y así pasaban sus días otra vez, ahora en el anonimato y en la soledad. Pero se sentía tranquila, sin presiones ni falsos futuros.

Un día, mientras la princesita (esta vez vistiendo harapos) se encontraba buscando huevos en un pajar, fue sorprendida por un joven curioso, inquieto y despreocupado, como un gatito juguetón.

El joven vivía en el pueblo, en una familia humilde, trabajaba en lo que podía, pero por sus palabras, tenia grandes sueños y aspiraciones.

Sueños que durante el día le contaba con ilusión a la princesita, para que esta pudiese vivirlos durante la vigilia en la noche.

Con el tiempo, incluso antes de lo esperado, surgió el amor entre ellos.

 El joven veía en ella una princesita adorable y ella veía en él al hombre con el que había soñado (pese a que no era principe ni vestia de azul).

Sin embargo, el joven siempre pensaba que ella no lo amaba de verdad, creía no estar a la altura de sus ambiciones reales, se sentía triste y apenado.

Pero ignoraba muchas cosas. Ignoraba que la princesita no deseaba ver más príncipes teñidos, ni tampoco deseaba perder la vida en libertad que tanto le había costado conseguir, ni tampoco deseaba depender demasiado de alguien y perder sus propias facultades. No deseaba mostrarse vulnerable e ingenua.

Decidió pues, expresarse, la princesita y cogiendole de la mano con ternura le dijo:

Solo deseo lo mismo de siempre, solo te deseo a ti. Ignoras cuanto te amo e ignoras cuanto te adoro, por mi culpa, seguramente no te lo demuestro como debiera. Puede que no seas el esperado, ni seas azul o morado, ni tampoco adinerado, ni montes a caballo, ni tu futuro sea dorado.

Pero escúchame, estoy sintiendo, estoy latiendo a tu lado, si no lo escuchas, será que no quieres saberlo. Si no lo ves, será que estas ciego y tarado. Si no dejas que te ame, será que estas loco y cansado.

Deja que te convierta en el príncipe que todas desean pero que solo yo tengo, déjame vivir en el cuento con el que te llevo dentro.

Había una vez, en un reino muy muy lejano, una princesita ingenua que vivía felizmente, ignorando el complicado mundo que se tejía a su alrededor.

Los padres de la princesita, el rey y la reina, querían buscarle un marido, porque consideraban que la princesita ya tenía edad para casarse.

De esta manera fue como comenzó el proceso de selección del marido y  la princesita estaba conforme con ello.

Ella siempre había soñado con los príncipes azules que le habían explicado en cuentos, estaba ansiosa por poder ver, con sus propios ojos, al príncipe encantador.

Sin embargo, los días pasaban, uno tras otro. Y ninguno de los príncipes parecía ser azules, ni tan solo a morado se acercaban.

Algunos de ellos llevaban un tinte azul en sus ropas, pero no lograban superar la prueba del agua (consistía en encontrar un anillo en el fondo de el lago real) puesto que su ropa se desteñía.

Todo parecía indicar, según podía observar la princesita, que la realidad era muy cruda y que el tal príncipe azul era un engaño más del mundo adulto. Un príncipe que jamás había existido ni existiría.

Los días se hacían eternos y la princesita, ya muy resignada, no aspiraba ni tan siquiera a un príncipe violeta. Por lo visto los reyes empezaban a estar encantados con algún príncipe muy adinerado, el cual traería mucha riqueza y prosperidad al reino.

En sus largos paseos por los jardines, la princesita ya no podía pensar en otras cosas. Sentía la necesidad de escapar de ese lugar, de escapar de un futuro que no le gustaba, de robar todos los libros y llevárselos con ella, muy muy lejos.

Y de esta manera fue, en una noche cerrada, como la princesita huyó de palacio, sin nada más con ella que su propio caballo y un par de vestidos.

Ayer vine en avión de noche (a Barcelona) y no pude despegarme de la ventana en todo el viaje.

Me pareció una preciosidad y me arrepiento mucho de no haber intentado sacar fotos (no dejan :P)

He intentado buscar alguna imagen bonita, os pongo una aunque no es totalmente vista aerea!

Aquella torturada nube parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.

Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena, de resplandor
y fuga,
desierto etiope
en un tutti de gemidos
y sorpresa.

Tan exacta
sobre el laberinto de la pupila,
color perdido
de vieja misiva,
terrible silencio
de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino
como una gota pura
preñada de su propia existencia.

Blanca Varela